Meine Tochter Charlotte liebt Sonnenuntergänge über alles. Bei uns gibt es einen hohen Hügel mit Blick auf den Horizont, und die Sonnenuntergänge dort sind atemberaubend. Fast jeden Abend bittet sie mich, ein Foto vom Sonnenuntergang für sie zu machen. Eines Tages war ich in Eile, beschäftigt, gestresst und hatte eine lange To-do-Liste im Kopf – und wieder einmal rief sie: „Mama, kannst du ein Foto vom Sonnenuntergang für mich machen?“
In diesem Moment hielt etwas in mir inne. Ich hätte nein sagen und meine Pläne weiterverfolgen können. Aber stattdessen hielt ich inne. Ich wandte mich dem Himmel zu und hielt den Sonnenuntergang nur für sie fest. Als ich ihr das Bild zeigte, strahlte sie über das ganze Gesicht, und in diesem Moment wurde mir klar: Indem ich sie wählte, selbst in so einer kleinen Sache, pflanzte ich einen Samen der Liebe. In diesem Moment ging es nicht nur um einen Sonnenuntergang – es ging darum, eine Verbindung wiederherzustellen.
Charlotte wird bald 13. Vor etwa zwei Jahren bemerkte ich Veränderungen an ihr – ihr Herz zog sich zurück, ihr Geist wurde distanzierter, ihre Entscheidungen wurden rebellisch, was mich als Mutter brach. Hilflos sah ich zu, wie sie sich von den Werten abwandte, die ich ihr vermitteln wollte. Jeder Versuch, sie zu lenken, schien die Kluft zu vergrößern, und ich fühlte mich, als stünde ich am Rande eines Abgrunds, den ich nicht überwinden konnte.
Doch durch diese Situation wurde mir etwas Tiefgründiges klar: Nicht nur sie musste sich ändern – ich auch. Ich erkannte, dass ich, wenn ich ihr Herz erreichen wollte, ihrer Rebellion nicht mit Selbstbeherrschung und ihrem Trotz nicht mit Frustration begegnen durfte. Ich musste meinen Stolz ablegen, meinen Geist beruhigen und ihr mit Sanftmut begegnen. Ich musste lernen, ihr zuzuhören, sie herzlich zu begrüßen und zu lächeln, selbst wenn ich mich müde oder zurückgewiesen fühlte. Ich musste Liebe werden.
Langsam sehe ich erste Hoffnungsschimmer. Erst kürzlich erlaubte sie mir, mit ihr über die Bibel zu sprechen – ein kleiner Moment, aber für mich ein Wunder. Die Worte der Mutterliebe mit meiner Tochter zu praktizieren, ist ein Geschenk – eines, das ich nicht als selbstverständlich betrachte.
Ich bin so dankbar für diese Situation, trotz ihres Schmerzes. Sie erinnert mich an Davids Kummer um seinen Sohn Absalom in der Bibel – wie sehr David sich nach ihm sehnte, selbst als Absalom rebellierte, wie er trotz allem um ihn weinte. David rief: „Mein Sohn Absalom, mein Sohn, mein Sohn Absalom! Wäre ich doch an deiner Stelle gestorben!“ (2. Samuel 18,33). Ich sehe jetzt, dass dies ein Blick in das Herz einer Mutter ist – die um ihre verlorenen, rebellischen Kinder trauert und sie dennoch mit unerbittlicher Liebe verfolgt.
Diese Situation prägt mich. Sie lehrt mich eine Liebe, die nicht aufgibt, eine Liebe, die geduldig wartet, die auf das hofft, was noch nicht sichtbar ist. Auch wenn der Weg schmerzlich ist, glaube ich, dass Schönheit daraus erwächst. Ich werde Charlotte weiterhin mit all meiner Kraft lieben und darauf vertrauen, dass sich ihr durch das Praktizieren dieser „Worte der Mutterliebe“ ein Weg nach Hause öffnet. Und dabei werde auch ich verwandelt und tiefer in das Herz der Liebe hineingezogen.
Genau wie die Sonnenuntergänge, die Charlotte so schätzt – strahlend, flüchtig und voller stiller Wunder – erinnern mich diese Momente daran, dass das Licht, selbst wenn es zu verblassen scheint, nie wirklich verschwunden ist. Es bereitet sich lediglich darauf vor, wieder aufzusteigen. Jeden Tag, wenn die Sonne untergeht und ein neuer Tag beginnt, werde ich daran erinnert, dass ich eine neue Chance habe, Mutters Herz zu reflektieren – ihre Worte, ihre Geduld und ihre Taten der Liebe in die Tat umzusetzen. Ihre Worte erinnern mich daran, dass Liebe nicht passiv ist – sie ist aktiv, beständig und voller Hoffnung.